Automi

Vortici di immagini inghiottono i sogni. Brandelli di vite macinati, ingurgitati nell'ora della cena. Sensi fiaccati dalla scatola delle illusioni. Farfalle, ora larve informi, travolte dal divenire.

Verso

Verso l'ignoto, pochi segni mi faranno riconoscere la partenza, sicuro lido che mai più toccherò.

Luce e Sangue

Interminabile viaggio verso l'immutabile meta. Illusorio senso del cambiamento nel moto che si riproduce eguale a sé stesso. Con forte boato esplode la crosta che vela il cielo. Luce e sangue nella rivoluzione che è già finita.

Il sogno di Oblomov

Dal romanzo “Oblomov” di Ivan Gončarov “Ad Oblòmovka credevano a tutto: e ai morti e agli spiriti. Se qualcuno raccontava loro che un covone di fieno era andato a passeggiare pel campo, nessuno rifletteva, tutti credevano, se qualcuno avesse sparsa la voce che il montone non era un montone, ma un’altra cosa, o che Marfa o Stepanida era una strega, essi avrebbero avuto paura anche del montone e di Marfa: non veniva loro neppure in mente di domandare perché il montone non era un montone e Marfa era diventata una strega, e si sarebbero scagliati anche contro chi avesse osato dubitarne, tanto forte era ad Oblòmovka la fede nel meraviglioso!”

Sogni

Sogni Fantasmi nelle profondità vagano nell'oceano dell'anima. Carne, ossa fragile impalcatura di mondi sublimi. I sogni sopravvivranno alla materia che li ha generati.

Trieste una sera

Cala la sera, il mare oggi è tranquillo. Muri che rubano gli ultimi raggi di luce attendono il sonno. Passi risuonano frettolosi. Tram trasportano storie verso il destino. Ora qualche stella sbircia fra le nuvole. Una vecchia signora avanza altèra. Trieste si specchia nel golfo. Serena sarà la notte.

Bora

Spirito dei monti Forza del cielo Canto di libertà Travolgi le terre Scateni il mare Scompagini tutto Quante storie porti Quanti sogni culli Cosa pensi oggi Simile alla passione arrivi,con i tuoi refoli, nelle stagioni della nostra vita.

Fantasmi

Sorgono improvvise immagini vaghe. Richiami di pensieri nascosti. Paure inconfessate rendono fragile l'illusione del reale. Guardo il selciato di pietra, vedo fantasmi riflessi. Vago senza sosta. La pioggia incessante gela le ossa. Tenero l'abbraccio dell'incertezza che mi accompagna.

Il Pastore

Il bosco accoglie con rispetto il tuo spirito Sotto le vecchie querce echeggia ancora il fruscìo del tuo passo. Uno sguardo profondo rimane nel cuore. Occhi vivaci sorriso traboccante di saggezza Nel mio vagare sentirò ancora la tua voce echeggiare fra pascoli silenziosi